Poet im Metaphernkäfig. - Verzweifelt trat er ins Zimmer. Es trat zurück. Er musste sich nach der Decke strecken, sonst wäre sie ihm auf den Kopf gefallen. Der Schreibtisch schrieb unentwegt vor sich hin, der Drehstuhl drehte seine Runden, und die Liege machte keinerlei Anstalten, aufzustehen. Er spannte Pfeil und Bogen in die Schreibmaschine, nickte dem Briefkopf zu und umarmte eine Büroklammer. "Loslassen", schrillte sie.