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O, der ist kein Christ, der glaubt nicht an die Madonna! Sagte der prügelnde Knecht, als sich sein Grauchen beklagt.
Herbstwind, wirble das Laub und zerschlage die stöhnenden Äste, doch um so fester im Grund wurzelt der trotzige Stamm.
Frühling weckt die Natur zu lieblicher Fülle des Lebens, Ringe vom Winter auch du, hoffende Seele, dich los.
Schwinge dich auf, mein Gesang, o traurige Frühe des Morgens, was auch der Tag mir beschert, stähle mir Herz und Gemüt.