Jürgen K. Hultenreich

* 24.10.1948

Jürgen K. Hultenreich wurde 1948 in Erfurt geboren und wuchs dort auf. Er lernte Schaufensterdekorateur, spielte Bass in der Modern-Blues-Band, ist studierter Bibliothekar und war nebenbei Lyrikrezensent.

1985 Ausreise nach West-Berlin, wo er seitdem als freier Autor lebt. Seit 2008 ist er auch als "Tuschör" tätig.

Auszeichnungen:

1990 - Marburger Literaturpreis
2012 - 3. Preisträger beim Hattinger Aphorismus- Wettbewerb
Mai 2013 - Preisträger der Kester-Haeusler-Ehrengabe der Deutschen Schillerstiftung in Marbach/Neckar für sein Gesamtwerk

Veröffentlichungen:

Langsam rückwärts ist eine kräftige Gangart (Gedichte)
Mein Erfurt (Poetischer Reiseführer)
Die 748-Schritte-Reise (Roman)
Die Entfernung der Nähe (Kurzgeschichten)
Zerbrochene Krüge (Zwei Erzählungen)
Ich heb ein Bein und bin auf einmal Hund (Gedichte, Bilder: Harald-Alexander Klimek)
Anfang-Ende-Anfang (Gedichte, Bilder: Martin Noll)
Die Schillergruft (Roman)
Einschüsse (Aphorismen)
Von uns der Rest (Gedichte, Bilder: Uta Hünniger)
Westausgang - 64 Stories
Im Koffer nur Steine (Erzählungen, Bilder: Hans-Hendrik Grimmling)
Das Meerwunder (Illustrationen zu Gerhart Hauptmanns Novelle)
Vertuscht: Landschaften, Porträts, Selbstbildnisse
Versager enden scheintot (Aphorismen)

Jürgen K. Hultenreich

* 24.10.1948

Zitate von Jürgen K. Hultenreich

Begnadete sind Begnadigte. Wissen sie es, gelingt auch ihr Mut. Wissen sie es nicht, nur Übermut.

Versager enden scheintot.

Eine alte Eiche fing eines Tages mit menschlicher Stimme zu erzählen an. Der Vorbeikommende dachte: So was gibt’s doch gar nicht! – und ging weiter.

Unsere Torheiten sind unserem Alter angemessen, also wesentlich grösser als früher, da wir sie doch längst überwunden glaubten.

Auch Auswege können Eingänge sein.

Maler färben Ideen.

Geht die Realität auf Jagd, findet sie in jedem Loch sich vor ihr versteckt haltende Deutsche.

Zum Arbeitsamt schlich er mit Schlips und Anzug. Den Berliner Philharmonikern lauschte er angezogen wie ein Lump. Ersteres bediente er, die Musiker hatten gefälligst ihn zu bedienen.

In der Bahn. Er liest sein eigenes Buch. Um Aufmerksamkeit zu erregen, nickt er andauernd. Weil niemand hinschaut, schläft er ein, wird beklaut. Das Buch lässt man ihm.

Die Dümmsten in der kommunistischen Diktatur waren ja wohl jene, die tatsächlich glaubten, man müsse schuldig sein, um erschossen zu werden.

Am schlimmsten benimmt sich Hochmut nach dem Fall.

In Tränen ausbrechen über den Satz: „Eintritt frei!“

Der Teufel versteckt sich im Lächeln der Frommen.

Bäume sind stärker als wir. Auf einen Schlag fällt keiner.

Die Deutschen haben in Wahrheit keinen Sinn für Organisation. Sie sind nur am leichtesten zu organisieren.

Geizhälse erleben nur die Hälfte.

Wir konnten das Knarren seiner Stiefel hören, mit denen er aus sich herausging.

Es gibt Leute, die nichts unversucht lassen, auch in der Badewanne mit dem Strom zu schwimmen.

Das Bundeskanzleramt: Umbaute Luft.

Das Problem ist: Wir werden nicht schnell genug älter, um rechtzeitig eine richtige Meinung zu haben.

Von seinen Gegnern war nichts mehr zu entdecken. Sie hatten sich geschickt in seine Alpträume zurückgezogen.

Sein Letzter Wille war auch sein erster.

Pedanten sterben chaotisch.

Verführte bilden sich ein, einen Befehl dafür erhalten zu haben.

Der einarmige Pessimist achtet auf seinen Arm. Der einarmige Optimist darauf, dass man ihm keinen zweiten dranklebt.