Jürgen K. Hultenreich

* 24.10.1948

Jürgen K. Hultenreich wurde 1948 in Erfurt geboren und wuchs dort auf. Er lernte Schaufensterdekorateur, spielte Bass in der Modern-Blues-Band, ist studierter Bibliothekar und war nebenbei Lyrikrezensent.

1985 Ausreise nach West-Berlin, wo er seitdem als freier Autor lebt. Seit 2008 ist er auch als "Tuschör" tätig.

Auszeichnungen:

1990 - Marburger Literaturpreis
2012 - 3. Preisträger beim Hattinger Aphorismus- Wettbewerb
Mai 2013 - Preisträger der Kester-Haeusler-Ehrengabe der Deutschen Schillerstiftung in Marbach/Neckar für sein Gesamtwerk

Veröffentlichungen:

Langsam rückwärts ist eine kräftige Gangart (Gedichte)
Mein Erfurt (Poetischer Reiseführer)
Die 748-Schritte-Reise (Roman)
Die Entfernung der Nähe (Kurzgeschichten)
Zerbrochene Krüge (Zwei Erzählungen)
Ich heb ein Bein und bin auf einmal Hund (Gedichte, Bilder: Harald-Alexander Klimek)
Anfang-Ende-Anfang (Gedichte, Bilder: Martin Noll)
Die Schillergruft (Roman)
Einschüsse (Aphorismen)
Von uns der Rest (Gedichte, Bilder: Uta Hünniger)
Westausgang - 64 Stories
Im Koffer nur Steine (Erzählungen, Bilder: Hans-Hendrik Grimmling)
Das Meerwunder (Illustrationen zu Gerhart Hauptmanns Novelle)
Vertuscht: Landschaften, Porträts, Selbstbildnisse
Versager enden scheintot (Aphorismen)

Jürgen K. Hultenreich

* 24.10.1948

Zitate von Jürgen K. Hultenreich

Die Volksverdummer tarnen sich, indem sie hart gegen Volksverhetzer vorgehen.

Nicht alles, was hinkt, ist ein Vergleich.

Entsetzlich ist, dass es keinen Ausweg gibt, dem Tod zu entgehen. Dadurch aber wird jedes Lächeln, das wir einem anderen ins Gesicht zaubern, kostbar.

Man flüchtet nicht in die Kunst. Man schreitet.

Staaten, die ihren Untergang erwarten, haben ihn längst hinter sich.

Es gibt nur eine Sache, die mich noch mehr verblüfft als die Partner, die andere sich zulegen: die Wahl ihrer Bücher.

Unter fünf Leuten, die über uns urteilen, sagen vier Verleumderisches. Der uns lobende Fünfte sind wir selber.

Er schien einiges zu verwechseln. Bei jeder Demo marschierte er mit erhobenem Gemächt. Im Bett hingegen wurden Fäuste gereckt.

Das Verbindungsstück zwischen uns und dem Göttlichen ist niemals der Intellektuelle. Es dürfte der von Schiller entdeckte Naive sein. Er allein denkt an uns und glaubt an Gott. Ein Intellektueller denkt an Gott und glaubt an sich.

Die auf dem Feld verspeiste Kartoffel träumt davon, wenigstens in einem Drecknest verdaut zu werden.

Höchste Kunst: Sich glaubwürdig so zu versprechen, als hätte man sich versprochen.

Wer über nichts mehr lachen kann, wohnt garantiert neben einer Nachbarin, die den ganzen Tag für zwei ins Fäustchen kichert.

Man heiratet nicht, um jemanden kennenzulernen.

Von Umzug zu Umzug schleppen wir Dinge durchs Leben, die zur Hälfte Nippes sind, und die wegzuwerfen uns nur gelänge, wären wir Götter.

Anderer Unglück verbuchen wir als Strafe. Trifft es uns, ist es Schicksal.

Ein Genie bedarf keiner Erfahrung. Gerade dadurch ist es ja eins.

Manche sehen einem ähnlicher als man sich selbst.

Ein Tarnkappen-Bomber ist der Alberich des Nibelungenliedes mit anderen Mitteln.

Im Beisein von Senkrechtstartern sollte man in Deckung gehen.

Man sollte uns wenigstens die Fehler verzeihen, die ohne uns nicht auf der Welt wären.

Einsame Frauen entwickeln sich allmählich zu den Männern, in die sie sich verlieben könnten.

Frauen gehen meist nicht pinkeln, weil sie müssen, sondern um nachzuschauen, ob auch noch alles dran ist an ihnen.

Am leichtgläubigsten sind die aus der Kirche Ausgetretenen.

Wer vor die Silbe »Bach« das Wort »Offen« setzt, hat im Handumdrehen Kulturgeschichte geschrieben.

Ich traue Gedenktafeln selten, noch weniger denen, die sie anbrachten, und gar nicht jenen, die deren Anbringung veranlassten.