Jürgen K. Hultenreich

* 24.10.1948

Jürgen K. Hultenreich wurde 1948 in Erfurt geboren und wuchs dort auf. Er lernte Schaufensterdekorateur, spielte Bass in der Modern-Blues-Band, ist studierter Bibliothekar und war nebenbei Lyrikrezensent.

1985 Ausreise nach West-Berlin, wo er seitdem als freier Autor lebt. Seit 2008 ist er auch als "Tuschör" tätig.

Auszeichnungen:

1990 - Marburger Literaturpreis
2012 - 3. Preisträger beim Hattinger Aphorismus- Wettbewerb
Mai 2013 - Preisträger der Kester-Haeusler-Ehrengabe der Deutschen Schillerstiftung in Marbach/Neckar für sein Gesamtwerk

Veröffentlichungen:

Langsam rückwärts ist eine kräftige Gangart (Gedichte)
Mein Erfurt (Poetischer Reiseführer)
Die 748-Schritte-Reise (Roman)
Die Entfernung der Nähe (Kurzgeschichten)
Zerbrochene Krüge (Zwei Erzählungen)
Ich heb ein Bein und bin auf einmal Hund (Gedichte, Bilder: Harald-Alexander Klimek)
Anfang-Ende-Anfang (Gedichte, Bilder: Martin Noll)
Die Schillergruft (Roman)
Einschüsse (Aphorismen)
Von uns der Rest (Gedichte, Bilder: Uta Hünniger)
Westausgang - 64 Stories
Im Koffer nur Steine (Erzählungen, Bilder: Hans-Hendrik Grimmling)
Das Meerwunder (Illustrationen zu Gerhart Hauptmanns Novelle)
Vertuscht: Landschaften, Porträts, Selbstbildnisse
Versager enden scheintot (Aphorismen)

Jürgen K. Hultenreich

* 24.10.1948

Zitate von Jürgen K. Hultenreich

Manche Leute sind Fälle, keine Personen.

Es gibt Historiker, die, ins Archiv gehend, ihre Antworten gleich mitbringen.

Büro-Hochhäuser: Hochgeklappte Galeeren.

Nach einem großen Roman weiß der Autor, wer er ist.

Als sein Boot unrettbar abtrieb, verstand der Abtreibungsbefürworter zum ersten Mal seine Gegner.

Statt „Haben Sie Fragen?“, verstand sie „Frauen?“ – und protestierte aufs schärfste.

Die Wahrheit ist eitel. Wer sie besitzt, sieht sich im Spiegel.

Bei manchen Gesichtern fragt man sich, wieso statt zweier Oberschenkel ein Hals dran hängt.

In Grimms Sneewitchen das merkwürdige Wort lustete. Und nach diesem der noch merkwürdigere Satz: Der siebente Zwerg, in dessen Bett Sneewittchen lag, „schlief bei seinen Gesellen, bei jedem eine Stunde, da war die Nacht herum.“

Man kann auch druckreif reden wie eine Partei-Zeitung.

Leiden lenkt vom Klagen ab.

Es gibt Lokale, in denen man auch die kennt, die man nicht kennt.

Der wahre Koch schmeckt auch die von ihm zubereitete Giftsuppe ab.

Wie reinigt man ein Denkmal? Bürsten?
Oder gleich schleifen?

Was soll man von Menschen halten, die nicht mehr an den Weihnachtsmann glauben, aber nach jeder Wahl an ihre Regierung?

Offenbarungen verdämmern am Horizont als Geheimnis.

Junge, wegrennend, zu einer älteren Dame: „Alte Schlampe!“ Sie wendet sich empört an einen ihr unbekannten Zeugen: „Müssen wir uns das bieten lassen?“ – „Wieso wir? Er hat doch recht!“

Die Vorsichtigen nehmen ihr Segel aus dem Wind, damit ihnen nicht der Wind aus dem Segel gehe.

„Ich kann nicht pennen“, brüllte der Obdachlose durchs geöffnete Fenster, „wenn Sie drin mit ihrem Silberbesteck klappern.“

Mit dem möchte ich nicht verheiratet sein, sagte sie und drehte sich sieben Jahre nach ihm um.

Die Selbstmörderquote steigt wieder. Der Winter scheint vorbei zu sein.

Wer beim Lesen die Physiognomie des Autors nicht aus dem Schädel bekommt, liest kritischer.

Die »Nie-wieder-Deutschland!«-Schreier hassen die Attentäter des 20. Juli 1944 mehr als Hitler, weil sie das Land retten wollten.

Die stillsten Fleckchen sind für Gestorbene reserviert. Dabei hätten sie doch ein bisschen Leben sicher ganz gerne.

Jena, Hotel Roter Ochse. Gast zum leicht humpelnden Kellner: „Bringen Sie mir das Gedeck – sofern Sie laufen können!“

Jürgen K. Hultenreich

* 24.10.1948

Zitate von Jürgen K. Hultenreich

Manche Leute sind Fälle, keine Personen.

Es gibt Historiker, die, ins Archiv gehend, ihre Antworten gleich mitbringen.

Büro-Hochhäuser: Hochgeklappte Galeeren.

Nach einem großen Roman weiß der Autor, wer er ist.

Als sein Boot unrettbar abtrieb, verstand der Abtreibungsbefürworter zum ersten Mal seine Gegner.

Statt „Haben Sie Fragen?“, verstand sie „Frauen?“ – und protestierte aufs schärfste.

Die Wahrheit ist eitel. Wer sie besitzt, sieht sich im Spiegel.

Bei manchen Gesichtern fragt man sich, wieso statt zweier Oberschenkel ein Hals dran hängt.

In Grimms Sneewitchen das merkwürdige Wort lustete. Und nach diesem der noch merkwürdigere Satz: Der siebente Zwerg, in dessen Bett Sneewittchen lag, „schlief bei seinen Gesellen, bei jedem eine Stunde, da war die Nacht herum.“

Man kann auch druckreif reden wie eine Partei-Zeitung.

Leiden lenkt vom Klagen ab.

Es gibt Lokale, in denen man auch die kennt, die man nicht kennt.

Der wahre Koch schmeckt auch die von ihm zubereitete Giftsuppe ab.

Wie reinigt man ein Denkmal? Bürsten?Oder gleich schleifen?

Was soll man von Menschen halten, die nicht mehr an den Weihnachtsmann glauben, aber nach jeder Wahl an ihre Regierung?

Offenbarungen verdämmern am Horizont als Geheimnis.

Junge, wegrennend, zu einer älteren Dame: „Alte Schlampe!“ Sie wendet sich empört an einen ihr unbekannten Zeugen: „Müssen wir uns das bieten lassen?“ – „Wieso wir? Er hat doch recht!“

Die Vorsichtigen nehmen ihr Segel aus dem Wind, damit ihnen nicht der Wind aus dem Segel gehe.

„Ich kann nicht pennen“, brüllte der Obdachlose durchs geöffnete Fenster, „wenn Sie drin mit ihrem Silberbesteck klappern.“

Mit dem möchte ich nicht verheiratet sein, sagte sie und drehte sich sieben Jahre nach ihm um.

Die Selbstmörderquote steigt wieder. Der Winter scheint vorbei zu sein.

Wer beim Lesen die Physiognomie des Autors nicht aus dem Schädel bekommt, liest kritischer.

Die »Nie-wieder-Deutschland!«-Schreier hassen die Attentäter des 20. Juli 1944 mehr als Hitler, weil sie das Land retten wollten.

Die stillsten Fleckchen sind für Gestorbene reserviert. Dabei hätten sie doch ein bisschen Leben sicher ganz gerne.

Jena, Hotel Roter Ochse. Gast zum leicht humpelnden Kellner: „Bringen Sie mir das Gedeck – sofern Sie laufen können!“

Wie reinigt man ein Denkmal? Bürsten?
Oder gleich schleifen?