Jürgen K. Hultenreich

* 24.10.1948

Jürgen K. Hultenreich wurde 1948 in Erfurt geboren und wuchs dort auf. Er lernte Schaufensterdekorateur, spielte Bass in der Modern-Blues-Band, ist studierter Bibliothekar und war nebenbei Lyrikrezensent.

1985 Ausreise nach West-Berlin, wo er seitdem als freier Autor lebt. Seit 2008 ist er auch als "Tuschör" tätig.

Auszeichnungen:

1990 - Marburger Literaturpreis
2012 - 3. Preisträger beim Hattinger Aphorismus- Wettbewerb
Mai 2013 - Preisträger der Kester-Haeusler-Ehrengabe der Deutschen Schillerstiftung in Marbach/Neckar für sein Gesamtwerk

Veröffentlichungen:

Langsam rückwärts ist eine kräftige Gangart (Gedichte)
Mein Erfurt (Poetischer Reiseführer)
Die 748-Schritte-Reise (Roman)
Die Entfernung der Nähe (Kurzgeschichten)
Zerbrochene Krüge (Zwei Erzählungen)
Ich heb ein Bein und bin auf einmal Hund (Gedichte, Bilder: Harald-Alexander Klimek)
Anfang-Ende-Anfang (Gedichte, Bilder: Martin Noll)
Die Schillergruft (Roman)
Einschüsse (Aphorismen)
Von uns der Rest (Gedichte, Bilder: Uta Hünniger)
Westausgang - 64 Stories
Im Koffer nur Steine (Erzählungen, Bilder: Hans-Hendrik Grimmling)
Das Meerwunder (Illustrationen zu Gerhart Hauptmanns Novelle)
Vertuscht: Landschaften, Porträts, Selbstbildnisse
Versager enden scheintot (Aphorismen)

Jürgen K. Hultenreich

* 24.10.1948

Zitate von Jürgen K. Hultenreich

Gott sei dank sind Zungen festgewachsen. Wanderzungen wären unerträglich.

Es betrübt uns, einen Menschen Binsenwahrheiten aussprechen zu hören, wo er hätte flunkern dürfen.

Am größten sind die Unterschiede zwischen zwei Menschen, wenn sie glauben, keine zu haben.

Entsetzlich ist, dass es keinen Ausweg gibt, dem Tod zu entgehen. Dadurch aber wird jedes Lächeln, das wir einem anderen ins Gesicht zaubern, kostbar.

Manche Leute sind Fälle, keine Personen.

Eine neue Opposition übt Kritik.

Es gibt Leute, die nie gegessen hätten, wäre es ihnen nicht vorgemacht worden.

Liest ein anderer uns aus unserer eigenen Biografie vor, gelingt es den wenigsten, ihm zu glauben.

Die letzte Ölung: damit es beim Übergang nicht so quietscht.

Erröten ist die Kunst, Erbleichen zu verbergen.

Der Gottlose glaubt an seine Gesundheit.

Einige von uns leben mit solch einer Routine, dass man an Wiedergeburt glauben könnte.

Der moderne Pfarrer verabreicht sein Abendmahl gern mit den Worten: »Mahlzeit!«

Casanovas Talent, Frauen für sich einzunehmen, war in keinster Weise stärker als das, sie sich wieder vom Halse zu schaffen.

Die Bemerkung „Weißt du schon, wer gestorben ist?“, erschütterte mich dermaßen, dass ich verwirrt glaubte, ich sei’s gewesen.

Alleinlebende Männer sind ängstlich. Sie schauen vorm Schlafengehen unterm Bett nach, ob sich auch keine Frau darunter versteckt hält.

Einer, der durch Hochspringen vorwärts zu kommen versucht.

Theke wäre doch ein famoser Frauenname!

DDR: Der Verfall glänzte so, dass keiner daran glaubte.

Ein Vertriebener ist noch lange kein Beweis dafür, dass es Heimat gab.

Pratergarten, Berlin: Einer, der mit fünf Bierhumpen in jeder Hand auf seine wartenden Kumpels zusteuert: „Wie früher in der DDR auf Arbeit. Nur dass ich jetzt arbeitslos bin.“

Ehe: Jedes Wort über ihn fand sie entbehrlich. Er hingegen verlor keines mehr über sie.

Pausenlos gegen dies und jenes zu protestieren zeigt lediglich eines: Man hat sich eingereiht bei den Mitläufern.

Jede Nation rächt sich an seinen Heiligen, indem es sie auf Banknoten zu Schein-Heiligen degradiert.

Mit den schönen Erlebnissen ist es wie mit interessanten Büchern. Wer sie nicht zu erfassen vermag, hat nichts davon.